Zweiter Teil

Ich heiße Ivalu, Mutter von Aila, Großmutter von Silas.
Zum ersten Mal in unserer Geschichte ist Energie für uns kein Mangel mehr, sondern ein Überfluss. Unsere Gemeinde hat fast eine Milliarde Euro in geothermische Bohrungen gesteckt – tief unter das alte Gestein, auf dem unsere Häuser stehen –, und nun steht jedem Menschen hier im Norden mehr Strom zur Verfügung, als sich meine Großmutter hätte vorstellen können.​

Damit es so weit kommen konnte, mussten wir zuerst verstehen, dass unser Land nicht nur etwas ist, das andere „haben“ wollen – sondern etwas, über das wir verhandeln können. Und dass ein verrückter Wunsch aus dem Süden manchmal die Chance ist, zum ersten Mal wirklich „Nein, aber…“ zu sagen.​

Wie der Deal entstand

Der amerikanische Präsident wollte Grönland „haben“, so wie andere früher Inseln und Kolonien gekauft haben.​
Mit Gewalt wäre es für sein Militär kein Problem gewesen, aber politisch hätte er fast die ganze Welt gegen sich gehabt. Also brauchte er eine Geschichte, die er zuhause als Geschäft verkaufen konnte – und wir brauchten eine Geschichte, mit der wir uns nicht selbst auslöschen.​

In Nuuk, im Parlament, und in vielen Gemeindehäusern wurde plötzlich sehr ernst über eine Idee gesprochen, über die wir vorher nur gelacht hatten:
Wenn sie unser Land unbedingt mit einem Preis versehen wollen – dann schreiben wir diesen Preis selbst auf. Und schreiben dazu, was nicht verkäuflich ist.​

Die Linie, die wir gezogen haben

So entstand der Vorschlag, den du jetzt aus dem Geschichtsunterricht kennst:
Wir verkaufen nicht „Grönland“, sondern ein bestimmtes Gebiet – den größten Teil des Inlands und Ostens – an die USA. Die Westküste, unser Band von Siedlungen, Fischerei, Häfen und Geschichten, bleibt in einer 10‑Kilometer‑Zone landeinwärts unser autonomes Gebiet.​

Auf den Karten sieht das aus wie eine zerfranste Linie, aber für uns bedeutet es: Die Orte, an denen wir leben, trauern und feiern, bleiben unter grönländischer Kontrolle. Das Hinterland, das andere als Rohstofflager sehen, wird zur Verhandlungsmasse – nicht, weil es uns egal wäre, sondern weil wir wissen, dass unser Leben am Meer hängt.​

Loslösung von Dänemark

Von den 450 Milliarden US‑Dollar, die wir verlangten, waren 100 Milliarden für etwas reserviert, das unsere Großeltern für unmöglich gehalten hätten: ein geordnetes Herauslösen aus dem dänischen Reich.​
„Wenn sie ein bisschen fair sind, nehmen sie es“, sagten manche. Am Ende nahmen sie es – nicht aus Fairness, sondern weil der Konflikt mit den USA ihnen zu schwer geworden wäre. Für sie war es ein Trostpflaster, für uns das Ende eines Kapitels, das mit Missionaren und Handelsstationen begonnen hatte.​

Geld in den Händen der Menschen

Die restlichen 350 Milliarden gingen direkt an uns.
Ein Teil wurde nach Gemeinden und Siedlungen verteilt, ein Teil direkt an jede Person. Für viele sah es zuerst aus wie ein Lottogewinn: plötzlich Summen auf den Konten, von denen man früher nur in dänischen Fernsehsendungen gehört hatte.​

Aber es gab genug Erinnerungen an die Zeit, in der Alkohol und leichte Kredite mehr zerstört hatten als Winterstürme. Also wurde heftig gestritten, debattiert, geweint, gelacht – und am Ende beschlossen viele Gemeinden, einen großen Teil ihres Anteils zusammenzulegen, anstatt alles in einzelne Autos, Reisen und Konsum aufzulösen.​

Warum Upernavik auf Geothermie setzte

In Upernavik sagte jemand bei einer Versammlung einen einfachen Satz:
„Wenn wir das Geld nur ausgeben, sind wir in zwanzig Jahren wieder abhängig. Wenn wir es in Wärme stecken, gehört uns wenigstens die Grundlage von allem.“

Die Erinnerung an Dieselknappheit, an kalte Häuser und an Rechnungen, die Angst machten, war noch frisch.​
Also entschieden wir, fast eine Milliarde Euro in Bohrungen zu stecken – in die Wärme unter unseren Füßen. Experten kamen, weil Studien schon früher gezeigt hatten, dass der Untergrund unter Grönland viel mehr Hitze hergibt, als man lange dachte.​

Die Bohrungen waren schwierig. Für die 1 Milliarde bekamen wir Infrastruktur, know how, langfristige Arbeitsplätze und 100MWatt Energie.

So wurde aus einem Deal, der uns eigentlich zum Objekt machen sollte, ein Projekt, bei dem wir zum Subjekt wurden: Wir bauen unsere eigene Energiequelle, nicht um sie zu verkaufen, sondern um uns selbst nie wieder verkaufen zu müssen.

Was mich daran stolz und wachsam macht

Wenn ich heute mit meiner Enkelin auf den Fjord schaue, erzähle ich ihr, dass dieser Weg nicht sauber ist.
Wir haben zugelassen, dass ein anderer Staat über große Teile unseres Hinterlands verfügt. Wir haben Dänemark freigekauft, aber wir haben dafür einen neuen großen Nachbarn sehr nahe an unsere Grenzen gelassen.​

Doch ich erzähle ihr auch, dass wir zum ersten Mal in unserer Geschichte gemeinsam entschieden haben, wie wir auf so ein Angebot reagieren – und dass wir das Geld nicht nur dazu benutzt haben, unsere Taschen zu füllen, sondern unsere Häuser, Schulen und Werkstätten warm zu machen. Und dass aus dieser Wärme neue Arbeit, neue Geschichten und vielleicht auch eine andere Art von Stolz wachsen.​

„Was musste passieren?“, fragst du mich.
Ein Präsident musste unser Land wie eine Ware behandeln.
Wir mussten lernen, diesen Blick zu erwidern, ohne uns zu verlieren.
Und wir mussten mutig genug sein zu sagen: Wenn schon Preis, dann nennen wir ihn – und sorgen dafür, dass aus diesem einen Geschäft etwas entsteht, das unsere Enkel noch spüren, wenn sein Name längst vergessen ist.

Wärme und Freiheit

Früher bedeutete Wärme Diesel, teure Tanks, Schiffe, die rechtzeitig kommen mussten, und die ständige Angst, dass etwas ausfällt.​
Jetzt laufen unsere Häuser, Werkstätten, Schulen, Gewächshäuser und Werkhallen auf einer stillen, inneren Hitze der Erde, die Tag und Nacht fließt – pro Person so viel Leistung, dass wir nicht mehr jeden Heizkörper, jedes Licht, jede Steckdose rechtfertigen müssen.​ 5kW sind jedem Bürger umsonst garantiert.

Für mich fühlt sich das an wie ein gebrochener Fluch: Generationen lang waren wir abhängig von importierter Energie, von Preisen, die woanders gemacht wurden. Heute ist Energie etwas, das direkt unter unseren Füßen entsteht – und damit auch ein Teil unserer politischen Freiheit.​

Ein neuer Alltag in Upernavik

Upernavik war immer ein Ort der Kälte, des Windes, des knappen Raums.​
Jetzt wachsen zwischen den bunten Häusern Gewächshäuser, die das ganze Jahr über Gemüse liefern, beheizt von Erdwärme, nicht von Dieselöfen. Kinder lernen in Klassenräumen, in denen die Fenster weit geöffnet sein können, ohne dass jemand an die Heizkosten denkt.​

In den Werkstätten stehen neue Maschinen: 3D‑Drucker, Metallbearbeitung, kleine Fabriken für Boote, Geräte und Ersatzteile. Junge Leute, die früher weggezogen wären, weil es keine Arbeit gab, gründen Firmen, reparieren für die Nachbarsiedlungen, programmieren, züchten Fische in warm gehaltenen Becken.​

Entscheidungen über Überschuss

Das Verrückte ist: Wir haben mehr Energie, als wir selbst verbrauchen können.
Darüber streiten wir nun. Manche wollen große Rechenzentren, andere Elektrolyseanlagen, die Wasserstoff für Schiffe und Export produzieren, wieder andere wollen zuerst sicherstellen, dass jede Siedlung in unserem Distrikt unabhängig von Diesel wird.​ Rechenzentren finanzieren inzwischen einen Großteil der laufenden Kosten.

Ich sitze in Versammlungen, in denen wir über Kabel, Leitungen und Verträge sprechen – doch für mich geht es um etwas anderes: darum, dass unsere Kinder nie wieder erleben müssen, was es heißt, im Dunkeln und Kalten zu sitzen, weil irgendwo ein Liefervertrag geplatzt ist.​

Erinnern in einer neuen Welt

Die USA haben viel Geld bezahlt, Dänemark hat seinen Anteil bekommen, und auf den Karten der Welt steht jetzt ein anderer Name neben unserem Land.​
Aber wenn ich abends mit meiner Enkelin am Tisch sitze, erzähle ich ihr, dass es nicht der Käufer ist, der uns definiert, sondern das, was wir mit dieser neuen Macht tun: mit dem Geld, das wir erhalten haben, und mit der Wärme, die aus dem Boden kommt.​

Ich erzähle ihr von Aila, die Namensgeberin ihrer Mutter, die noch im Torfhaus schlief, und von Ane, die eine Spirale bekam, ohne gefragt zu werden. Ich erzähle ihr, dass unsere Familie einst um jedes Stück Holz und jeden Tropfen Öl kämpfen musste – und dass wir heute in einer Zeit leben, in der wir aus eigener Kraft entscheiden, wofür wir eine praktisch unerschöpfliche Energiequelle nutzen.​

Mein Weg in die Zukunft ist kein gerader Weg.
Er führt durch Sitzungen, in denen ich „Nein“ sage zu Projekten, die uns wieder abhängig machen würden. Er führt durch Gewächshäuser, in denen meine Enkelin lernt, Tomaten anzufassen, die nicht in Plastik aus Dänemark kommen.
Und er führt durch Geschichten, in denen ich klar mache: Die Wärme unter uns gehört nicht denen, die unser Land bezahlen wollen, sondern denen, die hier bleiben – so wie wir es immer getan haben.